nem
sempre os dias correm como se prevê. cliché. não deixa de ser verdade, às
vezes.
mas e nos dias em que tudo corre como se prevê? o que se diz? nada?
como assim nada? o cliché deixa de existir? ou simplesmente nada há a dizer
quanto à normalidade?
e
talvez por nada haver a dizer quanto à normalidade, ele tenta muito não
ser normal. às vezes até deseja, por brevíssimos instantes, que pudesse ter um
defeito, daqueles pequenos, mas um defeito que pudesse fazer com que lhe
apontassem o dedo nos dias em que ninguém parece reparar na cor do cabelo, no
kilt que usa todos os dias, ou no código de barras que tem por cima do olho
direito.
naquela
tarde era um desses momentos em que questionava o porquê de ninguém o olhar.
descia da graça em direção ao tejo por ruelas de alfama, passando por velhos
que estendiam as suas roupas interiores em estendais improvisados cobertos por
plásticos, por crianças que brincavam nos largos, por donas de casa que
trocavam impressões sobre a vizinha nova do 4o andar do número 37, nem sempre
com palavras que se devam reproduzir. e ninguém o olhava de revés. chegou a
parar um pouco, tentando pôr um ar suspeito só para encontrar algum receio
em alguém ou para que alguém o enxotasse. nada parecia resultar. ninguém o notava e ele próprio
começou a duvidar que existisse.
em momento algum lhe pareceu plausível falar
com alguém, dirigir apenas um bom dia ou um olá. porque isso seria demasiado
simples. claro que alguém iria reparar em mim se eu falasse diretamente para
essa pessoa. isso não interessa. o que interessa é que apenas a minha presença
lhes desperte algum sentimento, seja ele qual for, e que eu consiga pressentir
isso.
continuou
a descer preso a estes pensamentos, que o afastava do que o rodeava, aumentando
o seu distanciamento do mundo, e deixou simplesmente de reparar nas pessoas por
quem passava, sentindo-se a enterrar na sua autocomiseração.
o
mundo às vezes é cruel sem ter noção que o é.
